Los crímenes del museo (Mystery of the Wax Museum, Michael Curtiz, 1933)

La versión más conocida de esta historia es la de 1953: Los crímenes del museo de cera (House of Wax)  dirigida por André de Toth y protagonizada por Vincent Price. Curiosamente coincide con la del 33 en que atraía la atención de la audiencia con sus innovaciones técnicas. La del 53 se ofrecía con un sistema “Natural 3D” de la Warner y la del 33 se vestía de rojo y verde, pues está rodada en Technicolor bicolor. Aunque leo por ahí más entusiasmo por la del 53 que por la original, me temo que no puedo estar nada de acuerdo. Comprendo que solo Price en una historia de misterio de presupuesto justo ya es razón suficiente para muchos para alabarla, pero, sinceramente, vistas las dos seguidas, me parece mucho más mediocre cinematográficamente y menos curiosa e interesante esta del 53. De todas formas esto no es una sesión doble de ambas y por ello dejo aquí la comparación, pues la que me interesa y creo que merece un pequeño reflote es la de Michael Curtiz.

Los crímenes del museo (Mystery of the Wax Museum) pertenece a esa raza indómita que son las pelis pre-code, y en general el cine de los primeros 30, y no le falta ninguna de las inefables cualidades que las caracterizaron: experimentación técnica, desopilante mezcla de géneros, independiente protagonista femenina liberada sexualmente, chispeantes diálogos pícaros y pueriles por igual, y un minuto final más raro que un perro verde que no se sabe a qué viene. Pero antes la historia.

En el Londres de 1921 que curiosamente parece más el de Jack el Destripador, el victoriano, un escultor de origen eslavo (¡se llama Ivan Igor!) dedica su innata pericia escultórica a representar personajes y escenas históricas en cera. Su idea es que el museo que se está gestando debe servir para educar al personal, no para alimentar el morbo como otros que atraen la atención del público con sus muñecos de asesinos y sus escenas truculentas. Esto mismo es lo que quiere que haga su socio inversor que aparece en el taller con el papel del seguro de incendios y sin muchos miramientos le prende fuego a las esculturas, que se derriten con mucha gracia a la vez que arde el estudio completo con Ivan Igor dentro.

De vuelta a la actualidad, en concreto a la Nueva York de 1933, tenemos a Ivan Igor en silla de ruedas, con las manos quemadas, que dirige a unos escultores en la gestación de un nuevo Museo de Cera que abrirá pronto. Uno es sordomudo, otro muy rarito (luego descubriremos que por ser yonqui) y otro más normal, novio a su vez de una chica que interpreta Fay Wray, futura novia de King Kong y que es idéntica a la muñeca de María Antonieta que nos enseñó antes Igor en su estudio de Londres. Esta chica, muy mona y formal, vive con otra que es un terremoto, la verdadera protagonista, Florence (Glenda Farrell) que trabaja en un periódico y descubre, desesperada por encontrar alguna noticia interesante, que alguien ha robado de la morgue el cadáver de una actriz famosa que al parecer se ha suicidado. No cuento más, obviamente algo tendrá que ver ese robo con Igor y el nuevo museo… 

Esta es una de esas películas cuyo valor, o esa es mi impresión, se basa más en el amontonamiento de características peculiares que en su mérito cinematográfico, que es simplemente mediano. Es un film normalito pero exótico e irrepetible por muchas razones. Veamos alguna de ellas.

En primer lugar salta a la vista el llamativo resultado del proceso bicolor. Todo es rojo o verde, claro, y el aspecto visual es por ello extremadamente postizo. Sin embargo me ha sorprendido lo bien pensada que está la fotografía y la composición para separar en el plano lo que es de uno u otro color. Normalmente el fondo es rojizo y el frente verdoso, y al final uno termina percibiendo la cinta como un peculiar blanco y negro de pelos verdes. Además, a pesar del tremendo tamaño que tenían aquellos equipos, la puesta en escena es ágil y está llena de movimientos fluidos de cámara, como mandaban los cánones. También el diseño de producción está logrado y los decorados tienen un aura arquitectónica que me recordaba por momentos a la posterior Satanás (The Black Cat, 1934) de Edgar G. Ulmer. 

Si visualmente la peli llama la atención, lo que de verdad le da carisma -alguien dirá que la estropea, yo no- es la sucesión de géneros o, mejor, estilos dramáticos y narrativos, que se van sucediendo sin ton ni son. Así, lo que comienza con una típica escena prólogo de película de terror, deviene luego en Nueva York en una comedia alocada que recuerda, y muchísimo, a al posterior Luna nueva,  pues Glenda Farrell interpreta a una periodista comprometida que, como la Hildy Johnson mujer del film de Hawks, habla atropelladamente con su director sin respiro alguno. Es curioso, porque he hecho un revisionado, aprovechando este parecido, de la Front Page de Milestone, la primera versión, que es de 1931, y en ella Adolphe Menjou y Pat O’Brien no llegan a la agilidad y el atropello de los diálogos de Cary Grant y Rosalind Russell en 1940,  que casi alcanzan en esta olvidada película de crímenes cerúleos en bicolor de 1933. 

Pero es que también hay algo de comedia sexual en el flirteo sorpresivamente no consumado que la periodista mantiene con un personaje que realmente no pinta nada en la acción, que es no sé si el hermano o el ex novio -se me ha olvidado enseguida- de la actriz que se suicida y cuyo cuerpo es robado de la morgue. Que por cierto, sepan ustedes que en la Nueva York de principios de los 30 las autopsias eran públicas, o al menos se invitaba a los periodistas y allegados que lo presenciaban todo haciendo chistecillos para matar el tiempo. Y si en la vida real no eran públicas -qué pena- bien sirve la ocurrencia a la trama. Y de lo fácil que es llevarse un cadáver por la ventana ya no les digo nada.

En su último acto la película vuelve a transfigurarse en una especie de rojiverde Frankenstein con su científico-escultor con complejo de Dios, su laboratorio subterráneo y los casi musicales aullidos de terror de Fay Wray que, como nuestros tímpanos consignan, llegó a novia de King Kong con las cuerdas vocales bien entrenadas. El género policial también asoma la cabeza en uno de los más simpáticos interrogatorios que tengo vistos en el que para sacar información al cómplice yonqui se limitan a dejar que le llegue el lacerante dolor del síndrome de abstinencia mientras, los polis, bromean con mucho regodeo sobre otros casos similares, la debilidad de la condición adicta y el rostro desencajado que se le va quedando al pobre drogata en el paroxismo del mono, justo antes de cantar la Traviata.

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